Tus mejores galas, mi ropa del gym.
En la calle nadie, en el micro soy Malamadre, me llaman El King.
Muchos lo hacen bueno, yo lo hago mejor.
Soy el High-Kick de Gonzaga en el cuello de Crocop.
Vuelvo alto, saltos de Hulk, Sergio Llull.
En el parto mi sobrino ya vestía los Bulls.
Palestinos en el cuello ahora que hay crisis sin salida,
cuando acabe volverá el champán al culo de tu amiga.
Al tres por arriba, al 0.5 por los laos, mi rapao de toda la vida.
Visto Grimey, flipo sus prendas,
no tengo 15 para andar en internet buscando marcas que nadie tenga.
Tote está en el aire, ni en el Tweet ni en SoundCloud.
Rima como Alí en Zaire antes del K.O.
Ácido, roto, subiendo en los armónicos, clásico.
El plata del Zoor es San Jerónimo.
Y mucho bobo en el rollo no-homo, mucha rata.
La diferencia entre el homo y hetero, tres cubatas.
Aquí te espero, Alberto San Juan.
Con coca en el airbag, en pantalla grande.
Ponedlo si me muero.
Perdóname, marihuana, estaba loco.
Ahora fumo solo y flipo, el problema eráis vosotros.
Mantengo el flow de veintipocos...
Nací pa estar bajo los focos.
Con las manos en los bolsillos, mirando al suelo.
Pensando, enfermo.
Con las manos en los bolsillos, mirando al cielo.
Pensando en euros.
Con las manos en los bolsillos, mirando al frente.
Disfrutando el presente.
Con las manos en los bolsillos, mirando atrás.
Pensando en los que ya no están.
To la vida con las manos en los bolsillos.
Buscando algo, con las manos en los bolsillos.
Con poco ahí fuera, con las manos en los bolsillos.
Estoicamente, con las manos en los bolsillos.
Toa mi peña con las manos en los bolsillos.
Buscando algo, con las manos en los bolsillos.
Mirando al cielo, con las manos en los bolsillos.
Constantemente.
"Sobresaliente en una y suspende el resto",
decía mi viejo.
Y aquí estoy, dejándome el pellejo.
Con David Bravo ya casi 20 años.
Los raros de la clase que han llegao muy lejos.
Veis, sí, que caminan al contrario.
Jay-Z con la cami de la virgen de mi barrio.
Sí, estoy aquí, estoy pateando el escenario.
Si estoy en NYC es con Zawezo del patio.
Síguelo, diez años el mismo manager.
Peleas con mi hermano, peor que los Gallagher.
Mi DNI es de aquí aunque mi juego es de allí,
como Wayne Brabender, sin llantas en la hebilla.
Escuchándome a Herbie.
Sigo en Sevilla sin equipo pa el derbi.
Entre nazarenos enfermos y rocieros eternos
y ese intento de actualizarse de gastrobares del centro.
Quiero el gorro de Marvin, la chupa de Rick James.
El humor de Gene Wilder, jóven Frankenstein.
Curro to el día y no me mosquea
bajar a comprar y encontrar la pieza de pan más fea.
No hay opción, aquí el ocio es la cena y cine
y hay que saltarse dos vallas de un cole pa tirar dos triples.
Con las manos en los bolsillos esperando el, buscando un cambio imprevisible.
Con las manos en los bolsillos, mirando al suelo.
Pensando, enfermo.
Con las manos en los bolsillos, mirando al cielo.
Pensando en euros.
Con las manos en los bolsillos, mirando al frente.
Disfrutando el presente.
Con las manos en los bolsillos, mirando atrás.
Pensando en los que ya no están.
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