Hoy me he levantao quemao
con el mundo, con la esfera entera agobiao
y no hay comida en la nevera,
cabeza escucha al fiera,
bboy de verdad no le tiene que pegar
a nadie pa cantar, os lanza vomiteras.
¡Es broma, artista!
es pa que niños de empresarios falangistas
aprendan formas distintas,
y no se guíen por las pintas,
suelto tinta por la boca, ¡niña grábatelo en cintas!,
tu mc de moda está en la tele, lo intuyo,
no sé si es comercial, pero está haciendo el capullo,
delante de altos cargos se intimida ¡están muertos!, la Biblia
en el pecho echan de menos un dios que les bendiga,
en la discoteca yo ni siquiera entro primo,
esos negros miran mal, con cara de asesinos (chupa),
en su vida entenderán este flow torbellino,
por encima pasan como un phantom, al vendio aniquilo,
están bailando Nelly, son felices con música de Lely Kelly,
el puto Shotta va, suena ya en tu keli,
esto es rap pa niños chicos,
a ver si crecen y dan disgustos a papá con bigotitos,
los incito, un delito,
decías que te quería, ibas de santa,
estabas hasta el cuello de mierda, sin dinero y él achanta,
y mientras tanto
tu madre está en el messenger mandando fotos porno y hablando mal de su matrimonio
¡plenilunio!, un 25 julio
con toa la calor nació un micro de oro profundo
(¡te fundo!), del corazón al bafle,
los verdaderos cafres están camuflados en el parque,
hoy llevan traje y corbata,
se van de putas y dejan a sus hijos en casa
viendo los Serrano hasta las tantas
y nunca pusieron atención,
submundo del verso sin condición,
chequean mi flow demolición.
Dicen qué estilo
Echo un ropa suelta
Dicen qué estilo
Las balas que escupo son rápidas como turbinas
Dicen qué estilo
Echo un ropa suelta
Dicen qué estilo
Por esas callejas detrás de los perros.
¡Te arderá el culo!, como después de comer un donet,
tu amiga me vio en chándal y empezaron las preocupaciones
su padre facha con bigote se lo come,
está amargao porque su hijo escucha mis canciones (pobre),
no sé qué espera, anda llena tu nevera fiera,
te falta algo, el morbo de las enfermeras,
¡niñato cabezón!, y esa groupie lo distrajo,
parecen salíos de un embrión mío, suenan un poco pajos,
bienvenío a la fiesta de los escritores,
cantantes poperos en tanga los mancho de guacamole,
usted perdone, criticones me chupan un huevo,
tiento la suerte como yanquis con armas de fuego,
en la solapa "estoy sentao en los escalones",
este disco es personal más que na por los bajones,
el amo de sádaco, están en los bancos,
te mandan seis pies pa abajo a dormir con minusválidos.
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