Civilización histérica, plástico y simulacro, colérica en la que nadie rompe nunca un plato.
No importa la edad de América, niños de papá queman mendigos por pasar el rato.
Península ibérica, mi zona de conflicto, occidente se desintrega, escucho los gritos, soy el Nega, otro cabrón otro cínico, hiciste de mis versos un complejo vitamínico.
Ritmos, victorias, empates, zombies alienados babeando en los escaparates, modernos primates dirigidos por control remoto, mejor que poco a poco te aclimates.
Dicen que estoy loco por escupir al calendario, pero sé que la rutina es un suicidio diario.
Voy a ponerle un sicario a mi suegro, no soporto mi condición de MC legendario.
Me desintrego dentro de tu pubis, extraordinario.
Custodio los caminos de tu fe como un templario.
Ya ves, soy un nudo de nervios, a veces juego al ajedrez con Dios y me mojo con Kate Most.
Estoy viendo la Fox.
Yo Marc Lenders, tu el niño bien, como Julian Ross.
Yo, estilo inabarcable, estoy leyendo a Erich Fromm y joder, me siento culpable.
Próximo cable en Wikileaks, el cabrón del Nega sin apenas despeinarse se ha vuelto a salir, futuro gris, fluyo sobre beach y cede tu clitoris, mi patria mi país.
Y esta noche arde París, y a nadie parece importarle rodeado de plásticos y maniquís, y que más da, si solo somos anima, en paraísos artificiales.
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