Zwei Stufen weiter unten.
Hab grade kein Mitgefühl im Haus.
Dein ewiges Gejammer
geht auch bei 60 Grad nicht raus.
Was schmeckt? Was nicht?
Was beisst? Was sticht?
Und wofür all der Quatsch?
Wenn man es sowieso zerbricht.
Machen sie diese Zeilen im Bedarfsfall frei.
Vielleicht geht’s auch nur um Einheit,
dass man sich darauf verlässt.
Legen Sie jetzt den Schalter um,
dieses Modem steht unter Arrest.
Das geht nur uns was an.
Eine Generation der Sticks.
Im Öffentlichkeitsdefizit.
Zu sagen haben wir nichts.
Ich heule nicht, ich verschwinde.
Nein ich warte nicht, ich verbinde.
Ich brenne nicht, ich tu nur so.
Risiko Diabolo
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